КАРБОНАРИЙ ВЫХОДИТ НА ОХОТУ

Я проснулся от того, что по мне шёл уличный кот. Он проверял, жив ли я.
После аристократической пятницы меня мучило дворовое похмелье. Я поднялся, свернул на соседнюю улицу и сел на террасе ресторана прямо у античного театра Марцелла. Театр смотрел на меня с укором.
Официант спросил:
— Выбрали?
Я ответил:
— Пасту карбонара, пожалуйста.

Я заказал ее как лекарство: жирная, калорийная — она должна была помочь. Но что-то встало между мной и беконом.
Официант посмотрел на меня с изумлением и ответил:
— Это невозможно, синьор. У нас нет пасты карбонара.
Он явно знал больше, чем разрешалось знать официанту.

Тогда я обиженно встал и пересел на террасу соседнего ресторана. Но диалог повторился.
— Пасту карбонару, пожалуйста.
— Мы не можем выполнить ваш заказ, синьор. Да и вряд ли вам кто-то здесь приготовит карбонару.

Карбонара ускользала. Я начал подозревать заговор. Похмелье одобряло подозрения.
Я перемещался по улице Виа дель Портико д'Отавия слева направо, через все открытые заведения. В последнем ресторане я решил не сдаваться:
— И даже если в вашем меню нет пасты карбонара, я настоятельно прошу вас её мне приготовить. Ведь это очень простое блюдо.

Седой официант с печальными глазами качал головой:
— Синьор. В нашем меню есть десяток разных паст. Закажите любую. Но не карбонару. Это просто невозможно.

— Да почему?!!

— Потому что в ней есть свинина, а мы еврейский ресторан. Как и все рестораны на этой улице, синьор. Это еврейское гетто. Здесь не готовят свиней.