Я ПОКУПАЮ ВАШУ ЗЕМЛЮ

Я ПОКУПАЮ ВАШУ ЗЕМЛЮ

Очнулся я в машине, которая неслась под звон цимбал в липкую сандаловую ночь. В руках я держал недопитую бутылку рома «Old Monk» (есть в Индии такое сатанинское пойло, которое прожигает желудок не хуже авиационного топлива).

Я был хрустально пьян. Над головой водителя парил бог Ганеша и осуждающе качал слоновьей головой.

— Куда мы едем? — спросил я.
— В Варанаси, сэр!
— А откуда мы едем?
— Из Гоа, сэр!

800 километров на такси? Без сомнений, инициатором этой поездки был я. И ром. И что там я еще до этого пил. Задавать следующий вопрос мне было неловко:
— Скажите, а ЗАЧЕМ мы туда едем?
— Вы хотите купить там землю, сэр!

Блядский ебатрон! Был в моей прошлой алкогольной жизни такой пунктик. Оказавшись в красивых местах, я мог расчувствоваться, выпить, злоупотребить, влюбиться в эту землю и отправиться её покупать.
Я покупал апельсиновые сады в Италии, средневековую крепость в Испании, частный остров на Мальдивах. И вот опять.

Наутро, разумеется, желание стать латифундистом из меня выветривалось.

Я развернул такси обратно в Гоа, и в глубокой ночи мы приехали в поселок Мандрем, где утром этого дня я снял дом. На столике у кровати стоял френч-пресс теплого джина. Я выпил его целиком, чтобы поскорее заснуть.