РУССКИЙ ГОДЗИЛЛА

РУССКИЙ ГОДЗИЛЛА

В Гоа я оказался случайно.
Утром вышел за коньяком в стекляшку на улице генерала Ефремова —
а уже вечером штурмовал винный бутик на окраине Мандрема.
В одних трусах. Без денег.
С натиском, как будто я — сухопутная операция НАТО.

Это была деревянная алко-избушка, построенная, как Кижи, без единого гвоздя.
Проснулся Ашок — святой человек в шлепанцах — и молча выкатил ящик Old Monk.

Ром пах, как вода из батареи. И прожигал желудок.
Но пился легко. Особенно если заранее запретить организму сопротивляться.

Мой рост — два метра в разложенном состоянии.
В Индии я был вертикальной катастрофой.
На меня показывали пальцем.
Дети — визжали.
Собаки — уступали дорогу.
Я возвышался не только над местными, но и над торговыми павильонами, построенными из целлофана и благовоний.

На углу сидел дед. Торговал пледами.
Каждый раз, когда я проходил мимо, он поднимал глаза и говорил:

— Русский Годзилла! Русский Годзилла!

Сначала я подумал, что ослышался.
В следующий раз рассмеялся.
На третий день — начал закипать.
Даже если ты и вправду Годзилла, слышать это от сушеной баклажанной шкурки — обидно.