ОЧАРОВАННЫЙ СТРАННИК

Спина в багровых синяках. Волосы всклокочены, как у Достоевского в минуту падучей. В руках — бутылка водки. Мой ангел медленно переставлял ноги, поднимая со дна серую муть. Залив в этом месте мелкий. Наверное, писатель, подумал я. Все-таки культурная столица. И отвлекся, забыл о нем. Пил кофе, ругался с кем-то в чате. А через два часа опять взглянул в окно.

Он всё ещё шёл.

Только значительно левее, на подступах к Лисьему носу. И синяки на спине были залиты высоким солнцем.
Бутылка уже, вероятно, опустела, но он её не бросил.
И тут меня прострелило, как током. Ведь он не шараёбился с похмелья. Он странствовал. От ахматовской будки в Комарово до Медного Всадника. От могилы Сергея Курехина до могилы Блока. Сорок километров по воде в семейных трусах.

Он шёл в Ленинград.

Писатель? Художник? А, может, краевед-метафизик, сосланный в глушь за алкогольные бесчинства? Теперь он возвращался домой. И когда я подумал об этом, он поднял бутылку к солнцу. Он смотрел сквозь стекло на свет и кивал кому-то невидимому.

К вечеру я потерял его из виду. Наверное, он вышел где-то у гранд-отеля «Европа». Высушил трусы. Купил новую бутылку. И пошёл, обдуваемый ветром, на пленарное заседание ПМЭФ.

.